HaIpAuRaDeLbUiO?

interno rigido e scostante

salterà di fuoco

nell'aria stressata dagli occhi di un secolo

 

la storia perversa di una cantina buia

 

riempita bene di vita e vetro

colma di carta, leggende e giochi

fulminerà un'istantanea passata

 

la storia complessa di un genio che esplode

 

etereo gas superbo e tremante nel diffondersi

come gocce o pendenti che violano l'acqua

si sparpagliano muovendola densa nei giri

 

è storia finta come gli occhi delle tue fate

 

vive di facili costumi e di sembianze umane

libere solo di muovers nude

stringate alle tue fantasie umide

 

è storia violenta di solitudine e illusione

 

nelle armi di silenzio che squartano veloci

nei capelli intrisi di odori dolciastri e naturali

nei pensieri che vedi al di sopra delle loro teste

 

la storia perplessa del pazzo ordinario giornaliero

 

delle sue lucenti ragnatele urbane che gli stanno su la testa

giochi di biglie a mezz'aria e parole contorte ai suo angeli

non posso capirlo con la mia seconda vita riscossa dal tempo

 

è storia di invidia verde, viola, gialla o blu

 

scatole vuote e parole disperse a cacciare il folle

l'uomo che parla col mondo e il mondo se ne fotte

mi ha detto: un giorno la nebbia bacia e il giorno prima ha chiuso la porta

 

la storia vecchia del nuovo mondo

 

il delirio normale dell'uomo in calore

il delirio generale della donna e il suo calcolatore

ruota che gira figlio che nasce morso a una mela tutto svanisce

 

la storia speciale delle materie plastiche

 

del disco che gira, rigira e che muore

un giro di pochi minuti vibranti di nulla

più breve della vita di una farfalla

 

è storia di strade

 

percorse e percosse

strizzate al'incrocio

soppresse a metà

 

è storia di logori elementi veloci

è storia che vive, che passa, che muore

è storia che è storia e non ha passione

è storia ditratta dal caos

è storia vigile in metro

è storia di lingue appuntite e volgari

la storia di noi che corriamo per prender il tram

la storia di noi che non guardiamo il cielo e gli occhi

 

le storie che lasciano il tempo che trovano

fin troppo bastarde per cambiare qualcosa

le storie un pò vittime un pò assassine

un pò ingenue un pò puttane

le storie impavide o vigliacche

e a volte impavide e vigliacche insieme...

 

son storie di scarpe, vestiti, collane...

 

son storie e non favole...

 

 

 

son storie di storia!

 

 

 

 

 

 

 

 

mi affido spesso alla finzione

 

anche se non so poi fingere così bene

 

mi affido alla finzione generata dal fuoco della rivoltà

di quella rivolta di cui parlano in tanti

quella specie di rivoluzione mentale che ha dato origine alla nostra pseudo libertà

che libertà non è mai stata

 

ti sembra forse libero l'uomo che ha paura?

o quello che finge di non averne e compra maschere pirandelliane così... come fossero pane

è forse libero l'uomo che serve all'uomo?

è forse libero libero l'uomo che non vede quel cielo che ci cade in testa alle 17 d'inverno?

 

ti sembro forse libera quando per scrivere non uso inchiostro?

mi affido a questa finzione vinilica che ci veste perfettamente e ci protegge da urti e tempeste

'che oggetti fragili siamo

e fin troppo pavidi da aver paura dei fulmini

che ci dona una natura che ha sempre spiegato che

un lampo di luce nel blu della notte non è altro che uno squarcio di paradiso nell'oblio del tuo tempo

 

in tanti spesso finiamo a pensare

a pensare al momento di panico che arriverà

esattamente nel momento che precede il nulla

è così che si finisce in quella finzione scenica

in questa sorta di lunghissimo film

 

pellicola di finta protezione

 

mi affido spesso al progetto moderno della finzione

ci sguazzo dentro per assecondarlo

è meglio allearsi al nemico se non lo si può battere

per conoscerlo

e poi con infamia attaccare

sconfiggerlo

 

lo impari presto dai film!

 

 

 

 

sentivo ancora il vento tra le dita

lo sentivo nonostante i guanti di lucida pelle

 

sentivo il gelo attraverso il mantello di buio che mi scivolava addosso

 

mi vedevo lontana

 

non ero io ma vivevo me

era facile guidarmi

passare a rassegna le possibili opzioni migliori

per evitare gli errori

 

facile come dire io

 

e non feci intempo a dire io

che subito ero lì

dentro me

 

effettivamente ero io

 

non più lontana ma dentro

 

così mi resi conto di non essere dio

un pò blasfema e basta

mi resi conto di non essere quell'essere perfetto e geniale

che non sbaglia

 

bastò un minuto di egoismo

un attimo di egocentismo

un secondo di superiorità

 

in quel momento mi sentii molto vicina a Lucifero

vicina alla sua cacciata  dal paradiso

 

continuai a sentire il vento ma non così freddo

si fermeva addosso ai miei vestiti

e mi snobbava evitando di attraversarmi

 

era indisponente

davvero indisponente

quasi quanto l'indifferenza della gente

 

 

feci per muovermi

quando

immediato fu il distacco

e ancora più immediata la caduta

 

mi ritrovai a terra

la testa sanguinante

un mano di fronte come aiuto ad alzarmi

 

non ricordo assolutamente nulla. solo una sensazione estranea. non ricordo assolutamente nulla. ma forse erano solo le mie linee nere nell'aria...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

la distanza sarà la mia pseudo salvezza

 

e forse lo stress è la soluzione migliore

 

non ho mai pensato seriamente di esistere

sono sempre stata sul limite tra l'essere e il capire

ho solo mollato quella fune così ruvida che mi trascinava nell'essere

ho solo capito che non mi piaceva

 

qualche volta ho anche pensato di poter cambiare

di cambiare i miei sentimenti

ho addirittura creduto di saper perdonare

di sapere superare,passarci su come dite voi immortali nell'anima plastificata

e che io sia patetica, immorale, tragica eccessivamente, banale anche...

che io sia tutto quanto di più sbagliato voi stiate pensando

bhe...vi auguro di non conoscere le parti di me che finora sono state nascoste

 

e soprattutto... vi auguro di non incontrarmi se avete conti in sospeso con il cielo

'che il cielo è me e io sono il cielo

'che mi governo da me e non ho bisogno degli dei

e non c'è pietà se un dio buono non esiste

non c'è pietà quindi per nessun nemico

 

 

aspetto impassibile l'anonimo con gelo e la tempesta negli occhi e sulla lingua

aspetto di scoprire chi sia l'impunito coglione

 

attendo impaziente. che si faccia avanti... non voglio altro

 

che si faccia avanti il coglione che non sa parlare e lascia a una macchina il compito di "bestemmiare"